Дисклеймер: я, конечно, рассказы писать не умею; прошу рассматривать всё нижеследующее исключительно как малоталантливое баловство и асимметричный ответ нахмансоньему «Насморку» (1, 2, 3, 4) — у него, может, и остроумнее, зато у меня короче.

Ненадёжная порода

В спёртом воздухе шахты было тяжело дышать. Тут пахло деньгами.  Тяжёлый, приторный запах сводил с ума. Бригада с ожесточением рубила породу, инструмент глухо вгрызался в пласт.

— Ненадёжная пошла, Михалыч, мягкая какая-то, — харкнув, сказал Степан. — Не к добру это.
— Не каркай, — строго отозвался Пётр. — Руби давай. Сам знаешь: плана не сделаем — домой не пойдём, ё.
— А вот в Америке, говорят, умеют деньги из воздуха делать. — сообщил Мотыга. — Вот черти!
— До премии поработаю и уволюсь, — заявил Юрка Малой, бросая кирку. — В Москву поеду. На писателя учиться.
— Какой из тебя писатель, тю. Ты читать-то умеешь?
— Я в школе, между прочим, хорошо сочинения писал.
— А ну, баста! — рявкнул Пётр. — Ррразговорчики! Рубим! Ррраз! Иии ррраз! Иии ррраз!..

(далее…)