Дисклеймер: я, конечно, рассказы писать не умею; прошу рассматривать всё нижеследующее исключительно как малоталантливое баловство и асимметричный ответ нахмансоньему «Насморку» (1, 2, 3, 4) – у него, может, и остроумнее, зато у меня короче.
Ненадёжная порода
В спёртом воздухе шахты было тяжело дышать. Тут пахло деньгами. Тяжёлый, приторный запах сводил с ума. Бригада с ожесточением рубила породу, инструмент глухо вгрызался в пласт.
- Ненадёжная пошла, Михалыч, мягкая какая-то, – харкнув, сказал Степан. – Не к добру это.
- Не каркай, – строго отозвался Пётр. – Руби давай. Сам знаешь: плана не сделаем – домой не пойдём, ё.
- А вот в Америке, говорят, умеют деньги из воздуха делать. – сообщил Мотыга. – Вот черти!
- До премии поработаю и уволюсь, – заявил Юрка Малой, бросая кирку. – В Москву поеду. На писателя учиться.
- Какой из тебя писатель, тю. Ты читать-то умеешь?
- Я в школе, между прочим, хорошо сочинения писал.
- А ну, баста! – рявкнул Пётр. – Ррразговорчики! Рубим! Ррраз! Иии ррраз! Иии ррраз!..